I. Wind named Love
Когато затвориш вратата,
от едната страна остава любовта,
от другата – болката.
Важното е дали влизаш
или излизаш...
Не аз затворих вратата,
затръшна я вятърът.
Той нахлу през прозореца
в юлската жега,
разбърка пердетата,
разпръсна по пода листата
с любовните стихове,
захвърли в очите ми песъчинка,
за да си мисля, че плача
заради нея.
Този вятър
предизвика хаос
и във стаята,
и в душата ми.
Но ми хареса
как гали бузите,
как докосва
сухите устни
и как ми говори
във здрача.
После се завъртя
няколко пъти из стаята.
И си тръгна.
Не ме прегърна.
Не ме целуна.
Не ми каза “Обичам те!”
Случвало ли се е някога
през някой прозорец
два пъти да влезе
един и същи вятър?
Той си тръгна -
като всеки друг вятър.
А аз останах да чакам
във мрака
на юлската нощ.
И се надявам,
че помни
стаята
и пердетата,
и листата по пода,
устните
и сълзите ми...
При мен беше вятър,
наречен Любов.
II. Pure Love
Хавлията ти хвана паяжини в банята,
чехлите в антрето са покрити с прах.
Тениската на отчаянието
съхне балкона ми вече месец.
Лявата половина на леглото е празна нощем.
Втората възглавница мирише на теб.
Не съм я сменял още.
А и не искам да я сменям.
Парфюмът ти е все така полепнал по врата ми.
А моят парфюм изветря самотен.
Не искам повече sms-и, не искам драми.
Не искам звезден прах и люлякови нощи.
Искам хавлията да бъде мокра вечер.
Искам чехлите да помнят стъпалата ти.
Искам другата възглавница да не стои далече,
а да прилепва до бузата ми.
Защото те обичам – и месец по-късно.
Защото не съм изхвърлил дрехите и вещите ти.
Защото сърцето ми вчера щеше да се пръсне,
докато гледах снимките ти във Facebook.
Казват, че това е любовта – болката отляво.
Казват, че когато спре да те боли, си мъртъв.
Да си порежа ли пръста тогава?
Или да умра, за да те сънувам?
III. Bеcause the night
Нощта ражда
от далака
на мрака
страха,
че съм сам.
Не искам
да чакам,
искам
да бъда обичан
и да обичам.
Черните сенки
развалят декорацията
на тапетите
в спалнята.
Сенки
от спомени
или улични лампи?
Едната сянка
я бях обичал,
струва ми се.
Другата прилича
на сянката,
дето срещнах
в супермаркета
оня ден.
Нощта ли ме прави
сантиментален
или съм си лигльо?
Хайде, стига съм чакал!
Време е вече
да стана
господаря на нощта.
И да подредя любовта си
на нощното шкафче -
до кутийката с презервативи
и книгата,
в която е твоята снимка.
Защото нощта
ми напомня,
че те обичам
всеки път,
щом стане
00:00 часа.
Преди да заспя,
поглеждам снимката ти.
Когато заспя,
снимката сигурно хуква нанякъде...
А сутринта
е все така там –
между 23-та и 24-та страница
на книгата,
която написах за теб.
Защото нощта
беше времето,
когато снимката беше
твоето тяло
в леглото ми.
Когато затвориш вратата,
от едната страна остава любовта,
от другата – болката.
Важното е дали влизаш
или излизаш...
Не аз затворих вратата,
затръшна я вятърът.
Той нахлу през прозореца
в юлската жега,
разбърка пердетата,
разпръсна по пода листата
с любовните стихове,
захвърли в очите ми песъчинка,
за да си мисля, че плача
заради нея.
Този вятър
предизвика хаос
и във стаята,
и в душата ми.
Но ми хареса
как гали бузите,
как докосва
сухите устни
и как ми говори
във здрача.
После се завъртя
няколко пъти из стаята.
И си тръгна.
Не ме прегърна.
Не ме целуна.
Не ми каза “Обичам те!”
Случвало ли се е някога
през някой прозорец
два пъти да влезе
един и същи вятър?
Той си тръгна -
като всеки друг вятър.
А аз останах да чакам
във мрака
на юлската нощ.
И се надявам,
че помни
стаята
и пердетата,
и листата по пода,
устните
и сълзите ми...
При мен беше вятър,
наречен Любов.
II. Pure Love
Хавлията ти хвана паяжини в банята,
чехлите в антрето са покрити с прах.
Тениската на отчаянието
съхне балкона ми вече месец.
Лявата половина на леглото е празна нощем.
Втората възглавница мирише на теб.
Не съм я сменял още.
А и не искам да я сменям.
Парфюмът ти е все така полепнал по врата ми.
А моят парфюм изветря самотен.
Не искам повече sms-и, не искам драми.
Не искам звезден прах и люлякови нощи.
Искам хавлията да бъде мокра вечер.
Искам чехлите да помнят стъпалата ти.
Искам другата възглавница да не стои далече,
а да прилепва до бузата ми.
Защото те обичам – и месец по-късно.
Защото не съм изхвърлил дрехите и вещите ти.
Защото сърцето ми вчера щеше да се пръсне,
докато гледах снимките ти във Facebook.
Казват, че това е любовта – болката отляво.
Казват, че когато спре да те боли, си мъртъв.
Да си порежа ли пръста тогава?
Или да умра, за да те сънувам?
III. Bеcause the night
Нощта ражда
от далака
на мрака
страха,
че съм сам.
Не искам
да чакам,
искам
да бъда обичан
и да обичам.
Черните сенки
развалят декорацията
на тапетите
в спалнята.
Сенки
от спомени
или улични лампи?
Едната сянка
я бях обичал,
струва ми се.
Другата прилича
на сянката,
дето срещнах
в супермаркета
оня ден.
Нощта ли ме прави
сантиментален
или съм си лигльо?
Хайде, стига съм чакал!
Време е вече
да стана
господаря на нощта.
И да подредя любовта си
на нощното шкафче -
до кутийката с презервативи
и книгата,
в която е твоята снимка.
Защото нощта
ми напомня,
че те обичам
всеки път,
щом стане
00:00 часа.
Преди да заспя,
поглеждам снимката ти.
Когато заспя,
снимката сигурно хуква нанякъде...
А сутринта
е все така там –
между 23-та и 24-та страница
на книгата,
която написах за теб.
Защото нощта
беше времето,
когато снимката беше
твоето тяло
в леглото ми.
